Ах, как жаль, что поэзия не в состоянии
Разогнать эти тучи, что так тяжелы.
Сколько б ни изливал я печаль на бумагу,
Саван чёрный опять покрывает кресты.
Небо, падая ниц, давит тяжестью серою,
Не давая душе воздух в крылья вобрать.
А без воздуха и без свободного неба
Очень трудно мечтам высоту обретать.
Я грустил понапрасну, смеялся и плакал,
Снова с рифмою боль, словно сор, вынося.
Это всё так ничтожно, так глупо, так тщетно.
Лиры муз вновь ночами терзают меня.
27.01.2022 Георгий
Гончаров
Каждый, кто пишет
Каждый, кто пишет,
Достоин славы —
Хоть самой ничтожной,
Искры, а не лавы.
Пускай на мгновение,
Всего лишь на миг —
Не солнцем согреть миллионы,
Так вспыхнуть, как утренний блик.
Каждый достоин славы,
Каждый, кто жил мечтой,
Даже если чужой здесь всем
И не вписался в строй.
Слава! Слава! Слава!
Скажи, сколько раз
Ты мечтал о сцене?
Купаться в славе,
Как в морской пене.
Но тебе говорили,
Да и сам знал:
Этот мир не для слабых,
Он не всех привечал.
31.07.2022
Георгий Гончаров
Когда закончится рассвет,
Когда закат возьмёт за горло,
Когда твоё второе «я» с улыбкой
Дружеской, притворной
Войдёт и сядет на кровать,
Ты в исступлении безумном
Былое вспомнишь непременно.
Рука — невольница сознанья —
Писать начнёт самозабвенно,
Хоть до того мечтал поспать.
Она же, вытряхнув наружу
Всё то, что в памяти хранилось,
Писать заставит вновь о том,
Что было раньше, что забылось.
И не прогнать её, и не уйти.
А я смотрю назад — и кажется:
Так много можно было изменить…
Но это только лишь иллюзия,
И что мертво — увы —
Уже не воскресить.
И путь по новой не пройти.
7.12.2022 Г. Гончаров
Мои стихи умрут — в тот миг, когда умру.
В глубинах флэшки, будто бы в гробу,
Их закопают на столе, присыпав пылью.
И позабудут нас. Увы, мы станем былью.
Разделим мы судьбу: мои стихи и я.
Такой наш век — по судьбам проходя
Походкою тяжёлой, в сапогах железных.
В нём нет любви — он ищет лишь полезных,
А прочие ему и нахрен не нужны.
Прощайте.
В мир уйду я, где железные кресты-награды,
А вкруг — железные ограды…
И лес.
11.10.2022
Георгий Гончаров
Мы с тобой никогда не умрём,
Потому что с бессмертьем повенчаны.
Пусть потом позабудут других,
Мы же славою, друг мой, увенчаны.
Не герои войны и не бились за правду –
Мы всего лишь писали стихи.
И надеялись где-то в сердечных глубинах,
Что за это нам спишут грехи.
Ах, как жаль, что стихами не выстелить
Нам дорогу до райских дверей.
Но, мой друг, мы с тобою бессмертные,
Путь к сердцам мы имеем людей.
Сквозь свои сочиненья-послания,
Что писали при жизни ещё,
Возвратимся назад, чтобы чувствовать,
Как в груди от любви горячо.
Мы воскреснем на блеклых страницах
И, войдя в дом души сквозь глаза,
Мы поселимся там на мгновенье,
Словно первая в мае гроза.
Всколыхнём чьи-то чувства уснувшие
Добрым ангелом, песней в тиши.
И скользнёт по щеке вдруг слезинка
Или солнце коснётся души.
Может, парус наполнив надеждою,
Мы поможем душе воспарить.
И, поднявшись над серыми буднями,
Сможет кто-то, как прежде любить.
Он прочтёт наши вирши, – я искренне верю –
Как признанье любимой своей.
И в тот час мы, конечно, воскреснем
И вернёмся в мир бренных людей.
Друг, прости, мы с тобой не бессмертные –
Это я всё придумал сейчас.
Но пока нас читают потомки,
Мы воскреснем, ещё и не раз.
07.03.2022 Георгий
Гончаров
Я на бумагу душу выплеснул построчно —
Все чувства, душу. Прочь всего себя.
Так надо. Пусть хоть на бумаге я останусь,
Когда я в вечность кану, а тело заберёт земля.
Пусть будет так: оставлю душу на бумаге,
Её похороню в бумажном я гробу.
Я верю, почему — и сам не знаю, — что так лучше.
Так лучше, чем гореть в чужом аду.
Так будет лучше — словно загнанная лошадь, захрипев,
Упасть, отдав всего себя у финишной черты.
Не жёлтым, бессловесно умирать листом по осени,
Но как поэт — отдать себя на растерзание толпы.
5.12.2025 Г. Гончаров
Пепел страниц дневника — сожжённые,
Хлопьями снега кружат.
Дни, позабытые мною, — давнишние —
Словно осенние листья горят.
Яркой весны бирюзовые образы
Тают, как снег по весне.
Всё позабыто, как сон этой ночи.
Всё догорит, как листы в дневнике.
Не приходи ко мне, старое прошлое,
Струн не касайся в душе.
Скрипки печальные, флейты весёлые —
Музыка прошлого смолкла во мне.
13.03.22 Г гончаров
Как резок треск шагов нечётких, когда все спят.
Иду привычно, как обычно, — по коридору и назад.
Соскочит кот, тихонько мяукнет, попросит есть.
Мне кажется, что время встало — и я не здесь.
Какой-то бред средь рваной ночи и дикий страх.
Я панику и боль с обидой ношу в зубах.
Накормлен кот, он ляжет в ноги — но не уснуть.
Я начинаю путь метаний, я словно ртуть.
Вот шаг к окну, потом обратно — и снова лёг.
Свернусь под тёплым одеялом в бараний рог.
Сон не идёт, он ходит где-то, так далеко.
Рулеткой мысли — снова те же, и так раз сто.
Зациклен мозг, он ищет выход, но там лишь тьма.
Усну, устав, уже под утро — лишь в пять утра.
Г. Гончаров (д/н)
Размыт сюжет, не видно смысла,
Да и зачем, скажите, смысл?
Я боль души своей и чувства
Несу в жестокий этот мир.
Мой сон – тревожный, неглубокий –
Прервёт фантомный чей-то крик.
Стихи, шатаясь, пишет ночью
Похожий на меня двойник.
Он спать не может от волненья,
И воспалённый мозг его
Все ищет рифму к вдохновенью
И не находит ничего.
Поэзии ревнива муза.
Пусть своенравна и хитра,
Но мне близка её натура,
Ночей бессонных красота.
19.08.2021 Г. Гончаров
Мысли крикливые ворвались прямо в мозг
И не дают заснуть мне жужжанием стрекоз.
Луна безмолвной птицей глядит в моё окно,
На белые просторы и снега полотно.
А на часах два двадцать, и тихо так кругом.
И видят все нормальные уже десятый сон.
А я, как оглашенный, сижу, пишу стихи,
И выключить не в силах уставшие мозги.
Ну вот и всё, наверное, пойду тихонько спать.
Там ждёт меня без рифмы холодная кровать.
03.03.2021
Георгий Гончаров
Шарик в пазу повернётся,
Краска на лист разольётся.
Слева направо, строка за строкой —
Строки как волны, а рифма —
прибой,
Чувств притяженье, волна за волной.
Буквы, как гальку неся за собой,
Бросит на берег бумаги пустой.
И, оглянувшись на землю с тоской,
Снова уйдёт в глубину на покой.
Вот и иссяк вдохновенья поток,
Вот и закончился мысленный слог.
Я написал лишь одиннадцать строк,
Кончилась рифма — я больше не смог.
11.10.2020 Георгий Гончаров
Пишу стихи я часто странно,
Самозабвенно и чеканно.
Порой натужно, через силу,
Как будто рою я могилу.
Строка, строка — теряю мысли,
Они как будто бы подвисли.
В немом молчании сижу
И нужных слов не нахожу.
Кружится стрелка на часах,
Но нет согласья в голосах,
Что в голове моей кружатся
И в строки ровно не ложатся.
Идут полки — за мыслью слог —
Чтоб я им строиться помог.
Под звуки рифменной свирели
Они стихами стать хотели.
А я, как строгий генерал,
Всю ночь их на плацу гонял.
Строку туда, строку сюда —
В полку, я вижу, чехарда.
То нету никакого смысла,
То рифма без оркестра скисла.
Но вот порядок я навёл —
И стих на общий смотр пошёл.
Пусть марширует стих-творенье
Для публики — «стихо-творения».
(Стихо-творение группа в фейсбуке)
14.11.2021 Г. Гончаров
Ночь опустилась и влезла в окно
И, в комнату войдя беззвучной тенью,
Накинулась вдруг на меня,
Все чувства привела в сомненья.
Отчаянье, тоска и страх
Смешалось всё в клубок гремучий.
Слова писал я невпопад,
Рифмуя слог, великий и могучий.
Цикады пели за окном чуть громче трассы,
И строило воображенье мне свои гримасы.
А душный воздух из окна струился в бездну —
Не изменить уж ничего: всё бесполезно.
31.07.2020 Г. Гончаров
Строки ампира вычурно-пышные,
Готики мрачные строки — строги.
Царственно рыкают строки барочные,
А ренессансные строки легки.
Белые с золотом, серо-гранитные —
Головы львиные, красный атлас.
И в космогонии бала безумного
Ямбы с хореями пустятся в пляс.
Всё описать могут строчки прекрасные:
Нежно кружит в ритме вальса перо,
Чувства порхают за окнами светлыми,
Рифмы в бокал наливают вино.
А за чертогами пышными этими —
Рифмы невзрачные в старых домах.
Рифмы печальные, строки уставшие,
Но и они остаются в веках.
Будто дворцы и дома на бумаге —
Строит поэт город свой на века,
Строк этажи цементируя рифмою.
Вечной любви меж домами река.
11.10.2021 Георгий Гончаров
Размеренные звуки, «тик-тик-тик».
Пропитан этим звуком мой стих.
Аллюром по арене – и просто вдаль,
Мелькали мои годы – ушли, а жаль.
И гонят эти звуки куда-то, за черту.
Я прыгну за флажочки, и больше не Приду.
06.04.2022 Георгий Гончаров
Отсрочьте прошу вас, отсрочьте,
Отсрочьте моё многоточье.
Здесь слов недосказанных строки
Сложились в бетонные блоки.
Здесь холст не дописан, и краски лица
Закрыла листа белизна.
А точки секундные бьют в барабаны –
Ступени и мой эшафот.
Толпа без лица, гильотина и точки –
Оборванный к небу полёт.
Отсрочьте, прошу вас, отсрочьте,
Вы слышите? Я вам кричу!
Ах нет, показалось мне видно.
Всего лишь стихи, я молчу…
23.02.2022 Георгий Гончаров
Я проведу тебя, читающий,
Сквозь боль моей души.
Нужны ль тебе мои стихи —
Сам для себя реши.
Я душу сжёг, чтоб их писать —
Ведь не было чернил.
И кто мои стихи читал,
Тот боль со мной делил.
17.11.2022 Г. Гончаров
Моё сознанье иногда
Со мной играет в города.
Я говорю ему: «Москва».
В ответ услышу я: «Тоска».
Я говорю ему: «Нью-Йорк».
Оно в ответ: «Он так далёк».
Я говорю: «Ну ладно, Тверь».
Оно мне скажет: «Что за зверь?»
А я ему: «Я одинок».
Оно ворчит: «Езжай в Бангкок».
«Ну нет, — скажу, — лечу в Сидней».
Оно кивает: «Там теплей».
Такая странная игра,
Сознанью спать уже пора.
20.01.2021 Г. Гончаров
В многоточии спрятано прошлое,
Оно спрятано здесь, между строк.
Эти белые линии непостижимые,
Эта красная линия — мысленный слог.
Да, писал я неявно, но всё же открыто.
Я не просто писал, я почти что кричал.
Эти скудные строки осенними листьями
Вам расскажут о том, чем я жил и дышал.
4.12.2022 Г. Гончаров
Нет, я не занимался копирайтом,
Не крал чужих стихов и фраз.
Мне даже мысль сама была противна:
Украв чужое — ставить на показ.
Всё то, что я писал, — моё и только.
Пускай злословят, мне не пить с их лиц.
Я через душу пропускал ошмётки
Исписанных моей рукой страниц.
И свет, и тьма в моих стихах корявых —
Мои, как часть души моей.
А если вам распять кого пристало —
Не медлите, хватайте поскорей.
5.12.2022
На листочке пожелтевшем, старом
Я новый напишу роман.
В нём буду я безмерно счастлив
И от любви весенней пьян.
В нём встречу я тебя случайно
В торговом центре у метро
И полюблю в тот миг прекрасный,
И позабуду сразу всё.
В романе можно быть счастливым,
Отбросив грусть.
Жаль только — жанр однообразен
И выучен весь наизусть.
12.01.2022 Г. Гончаров
Не вините меня ни в чём,
Я всего лишь умалишённый.
Я всего лишь любил этот мир,
Красотой его заворожённый.
Всё, чем он был, он наполнен —
Я брал,
Я вдыхал и вбирал без меры.
Так прошу, не вините меня,
Дамы милые и кавалеры.
Не вините меня ни в чём,
Я любил через край, без меры.
Только жаль, потерял себя
И остаток Христовой веры.
Нет искры — да и нечего жечь.
Есть лишь ветер, и тот холодный.
Потому-то сегодня и впредь —
Я повеса, бунтарь сумасбродный.
31.10.2022 Г. Гончаров
Печатаю буквы, сложив их в слова.
Неровные строки — но рифма видна.
Хромает в них синтаксис — что же, пускай!
Вглядись: ты увидишь в них ад мой и рай.
Открой свою душу — войду я, позволь.
Почувствовать сможешь ты радость и боль.
Всё то, что вложил в эти несколько строк,
Тебе я дарю — можешь взять даже впрок.
22.10.2022 Г. Гончаров
Ворчание в стихах
Жизнь, вырванная из контекста,
Разобранная на стихи.
И можно смело, не стесняясь,
Чужие обсуждать грехи.
И можно строчкой, словно плетью,
Хлестать других.
Такая это, право, сила —
Написанный корявый стих.
Стих — истина, стих — ложь,
Невидимое платье.
Там истина — порой признанье,
А порой — распятье.
Бывает, в нём порой
Правдиво так искажено.
Читая, веришь: это как кино,
Где истина и ложь сплелись в экстазе.
И сердце хочет видеть правду
В каждой фразе — но, увы, увы…
Признание в любви — в стихах,
Написанное при свечах
И ароматом Франции надушено
Как будто бы нарочно.
Всё для того, чтобы, его читая,
Верил получатель точно,
Что искренен писавший
И влюблён.
15.02.2022 Георгий Гончаров
Я не хочу писать — всё это понапрасну.
Ведь то, что я пишу, не нужно никому.
Я сочиняю больше всё про осень,
А им вот — вынь да и положь весну.
Им чувственный коктейль подай в стакане
И льдинки расставаний сверху
брось в бокал.
А тут, поди ж, абсентом горьким поят —
Бармен уставший и пустынный зал.
22.08.2021 Георгий Гончаров
Желтеет фото в дневнике,
Да и дневник желтеет тоже.
Китайским смотрит мудрецом
С морщинами на старой коже.
Он помнит, кем когда-то был, —
Как я мечтал, как я любил.
Он помнит то, что я забыл,
Как ненавидел и простил,
И тех, с кем дружбу я водил…
Сменился век, а с ним и я.
Кривая линия письма,
В конце — пустынные листы
После потрёпанной тесьмы.
21.08.2021
Георгий Гончаров
Затёртые строки, забытый дневник —
Его неизвестный здесь спрятал в тайник.
В строках неразборчивых сокрылась судьба —
И радости чаянья, и боль, и тоска.
Любовь его юная и осени цвет —
Душа неизвестная, забытый поэт.
10.07.2020
Георгий Гончаров
Растерзанный на строчки, горит закат,
И смотрит беспристрастно поэта взгляд.
Порезал он словами на части суть,
Потом заштопал рифмой — и в путь.
15.11.2021
Георгий Гончаров
Зачем писать? Ведь всё описано
В стихах бесчисленных вполне.
И стоит ли мне боль душевную
Кидать бесчувственной толпе?
Толпа жестокая, глумливая и глупая,
Ей боль других — что в горле кость.
И хорошо, коль люди лишь поморщатся,
А не впадут мгновенно в злость.
Я знал, что мир жесток. И каждый,
Накрепко закрывши свою душу на замок,
Сидит в своём мирке волшебно‑эфемерном,
Эмоции припрятав впрок,
Тепло не тратя понапрасну.
Она — толпа,
И каждый в ней отдельный человек
Так беспредельно безразличен, будто вечен,
Как будто куплен билет до рая
И выдан чек.
21.12.2021
Георгий Гончаров